{"id":1179,"date":"2011-02-08T03:16:45","date_gmt":"2011-02-08T02:16:45","guid":{"rendered":"http:\/\/www.formschub.de\/blog\/?p=1179"},"modified":"2020-06-29T16:46:45","modified_gmt":"2020-06-29T14:46:45","slug":"nachts","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/www.formschub.de\/blog\/2011\/02\/08\/nachts\/","title":{"rendered":"Nachts"},"content":{"rendered":"

Ein experimenteller Text zur Beschreibung des vermeintlich Banalen.<\/em><\/p>\n

In der Werbung wird immer tags\u00fcber W\u00e4sche gewaschen. Mutti ist zu Hause, die Kinder in der Schule, lustig wirbelt die Trommel der Waschmaschine im lichtdurchfluteten Badezimmer bei 30, 60 oder 90 Grad. Anschlie\u00dfend geht es mit der feuchten Fracht hinaus in den Garten, der W\u00e4schekorb strahlt mit dem bunten Textilberg um die Wette. \u00dcber saftiggr\u00fcnem Rasen h\u00e4ngend wehen Shirts und Trikotagen munter im Sonnenlicht, ehe sie vor Einbruch der klammen D\u00e4mmerung trocken, frisch und duftend von der Leine genommen werden.<\/p>\n

Von Wochenenden abgesehen, und auch davon, dass ich keinen Garten mein Eigen nenne, wasche ich meine W\u00e4sche hingegen meist abends. Typisch auch, nach dem Verstummen der Maschine, dass ich sie f\u00fcr einige Stunden vergesse und erst sp\u00e4t, oft nach Mitternacht, kurz vor der Bettruhe, der s\u00e4umigen Pflicht zum Aufh\u00e4ngen folge.<\/p>\n

Nichts ist dann mehr lichtdurchflutet. Wohnung und Haus durchdringt Stille. Die W\u00e4sche und mein Atem sind das einzig H\u00f6rbare, als ich die Maschine in den W\u00e4schekorb entleere, die Fasern reiben aneinander, harsch bei groben Geweben, leise fl\u00fcsternd bei feinen und weichen. Auch der Weg zum Trockenraum ist dunkel und still. Meist ist irgendwo eine Lampe kaputt, das korrodierte Knirschen der Waschk\u00fcchent\u00fcr, tags\u00fcber kaum h\u00f6rbar, dringt jetzt f\u00fchlbar, sandig, durch Scharniere und Mauern. Vom Licht geblendet, huschen kleine Kerbtiere in schattige Fugen, unbeeindruckt erwartet eine Spinne in einem staubigen Netz ihre Mahlzeit. Holzdielen knarren, ein paar lose baumelnde Kunststoffw\u00e4scheklammern klappern, als das erste W\u00e4schest\u00fcck die abgewetzte Leine beschwert. Das leise Rauschen des Blutes in meinen Ohren mischt sich mit imagin\u00e4ren Fetzen einer Melodie, die sich irgendwann tags\u00fcber in den Synapsen verhakte. Herunterbeugen, aufrichten, Arme strecken, eine sachliche Gymnastik, sie hat etwas Meditatives, Surreales. Ich lasse den Gedanken Raum, sp\u00fcre den feuchten Stoff an den Fingerkuppen, zupfe eine Naht gerade, verschlie\u00dfe einen Knopf, die Zeit dehnt sich wie ein elastisches Gewebe, gekn\u00fcpft aus dunklen Sekunden, es gibt keine Uhren. Es riecht nach Waschpulver und Weichsp\u00fcler, irgendwo drau\u00dfen, falls es so etwas gibt, f\u00e4hrt ein Auto vorbei. Das Licht flackert. Ich sp\u00fcre Verdunstungsk\u00fchle auf meiner Haut und um die aufgeh\u00e4ngten Kleidungsst\u00fccke herum.<\/p>\n

Die gem\u00e4chliche n\u00e4chtliche T\u00e4tigkeit umh\u00fcllt mich wie ein seltsam isolierender Kokon. Irgendwann bin ich mit dem leeren Korb zur\u00fcck in der Wohnung. Bald wird die Nacht zur Neige gehen, es wird Morgen, ein neuer, heller Tag und irgendwo drau\u00dfen in der Sonne flattert bunt etwas W\u00e4sche im Wind.<\/p>\n

P.S.: Den perfekten Soundtrack zum n\u00e4chtlichen W\u00e4scheaufh\u00e4ngen liefert \u00fcbrigens die vertr\u00e4umt-versunkene Stimme der schwedischen Musikerin Stina Nordenstam. Hier eine H\u00f6rprobe<\/a> bei YouTube.<\/em><\/p>\n

\"Nachtlicht\"
\nFoto: \u00a9 formschub<\/em><\/p>\n

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